De ce vaste salpêtre encombrant, une graine de fatum semble tirer l'énergie d'une vie viscérale de choses résistibles et émouvantes, tremblantes comme un doute fleurie une pensée. Une hésitation vibrante construite de craintes et de désirs débroussaille un alentour hostile à tout mouvement. Un balancement que la chaleur des coeurs d'enfants éclaire, comme un phare habité, une forêt pleine d'animaux mythiques, de bruissements inattendus et d'images irréelles. Un balancement qui donne aux chairs développées une force surnaturelle si l'esprit s'en mêle. Les cris se métamorphosent en rires, en larmes... Enfin, ces choses si pures et fulgurantes qui percent les instants présents d'une lumière si féminine. Toute une subtilité réapprivoisée qui donne justement à cette fatum une splendeur minutieuse et rare qu'il faut apprendre à voir. C'est là mon bonheur incompréhensible, mystérieux, glorieux et secret. Les fleurs sont-elles les yeux des morts ?
